mardi 29 juin 2010
Cinq Jours
C'est une histoire qu'on me raconte depuis que je suis enfant. Le médecin entre dans la chambre. Maman est là depuis quelques jours. Mais j'avais quand même mis un mois à pointer le bout de mon nez. Faut croire que je n'étais pas pressée. Dans le lit à côté, ma tante - premier jour à la maternité - regarde le médecin saisir son dossier. L'air suspicieux, il relève la tête vers elle, puis maman... même nom de famille sur le dossier.
- Non, c'est normal, c'est ma belle sœur ! rit maman.
- Mais vous faites ça en famille ! fait le médecin, sur le même ton.
Hashedah est né cinq jours après moi.
Paraît qu'on a passé une journée en commun dans cette chambre. Paraît qu'on était deux chevelus bruns, promis à un bel avenir de créoles bien typés. Le temps a détrompé tout le monde : on est devenus bêtement châtains clairs. Mais avouons, les cheveux, on les as gardé ! Lui les locks, moi les boucles.
Paraît que c'est le premier bébé que j'ai côtoyé. C'est mon cousin des cinq jours. Mon cousin de la même chambre que moi. Chaque anniversaire je me dis : Tiens, Hashedah va pas tarder à avoir mon âge. Chaque anniversaire, sauf le prochain, et ceux d'après.
La prochaine fois, je me dirais : Hashedah aurait eu 29 ans...
Paraît que c'est son frère qui l'a trouvé.
Désormais quand on racontera que c'était drôle la tête du médecin quand il a vu le même nom de famille sur les fiches des mamans de Zilee et Hashedah, dans la même chambre, du même hôpital, on rira. Mais il y aura un blanc. Et une petite boule dans la gorge. Et une autre autre histoire à raconter : Il s'est suicidé quand il avait 28 ans. C'est son frère qui l'a trouvé. Mon cousin des cinq jours.
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